A story. Una historia.

Chapter I. Why am I writing? It must be that such a story must not be missed. Perhaps impotence; I do not know. However, the reason does not matter. Indeed, I’ve finally done it. But before going into the story I am forced to admit that this task has already been started, as I recall, a little over two years ago. And the results, you may ask. So deep was the pain that caused the actions and events that are going to know that not enough strength or courage emerged as to rescue it from my desolation. A disrupted life. An existence with no longer a reason. A dream wounded, dying, and infinite source of purple blood. Little remained of, by then, the soul, to be able to protect anything around it. Having made the clarification, that I personally considered necessary to forgive the guilt originated with the undoubtedly misguided decision, it is better to begin the story. More or less, it began like this … Córdoba 1500. Almagro. Federal Capital. A few years ago. Last Wednesday of March. Moonless night. Ash grey sky. It threatens to intensify one of those storms that continue indefinitely. By the window of a department that faces the street, yet virgin to the vital fluid, a subtle light escapes from perhaps a glimmer of an adjoining room. Shapeless in an armchair. Alone. It was not unusual. Totally the opposite, as regularly, and more than ever in recent times. A large room that we could be seen as the living room (and hey! It is the most accurate name for that place, at least in this case). Not very high white walls covered by a thin and worn layer of paint and adorned with some family pictures. Little furniture. At the center, right in front of him, an oval coffee table, dust. Above, only one item: the phone. Half awake, without being even nine. It may not sound strange to someone else. However, it is if we bear in mind that he just had lunch after having risen from her, at this point, foul nest, as he had done the day before and the one before it. It has been exactly one and a half months from his return. Not a whisper about. Complete solitude. His soul and he given to the slow erosion that causes melancholy to those formidable beings without initiative. With an explosion for its opening, the rain erupts. Morpheus, yes, such his grace, does not flinch. On the contrary, seems to radiate a sense of profound relief. Water falls like vomit. The phone rings. For the first time, there is some anxiety, also doubt and fear mixed in the atmosphere. Apart from moving to find food, or defecate or swallowing it, his life moved in tune with the bell. The waiting was slow torture. Just by hearing that sound again, he was deeply troubled. And if it was not that person who he was waiting for, desolation again mastered his poor sowl. He lived in a trance since they met. Flying remotely without leaving the room. Gone, absent most of his days. He believed he owned the whole, then he questioned himself owner of what, finally recognising he owned nothing. He was being devoured by demons constantly bubbling in his blood. Anxiety, childish immaturity and painful mixture of passion, the result of a first encounter with love, only that with a wrong one. A game amongst many other games that are unique but that leave a wound deeper than any others; it is impossible to go back, to go on living. Dreams that could not be. Tenderness wasted in platonic conversations. Still, smothered in endless sorrows, fervently believed that this was the ultimate experience. And how not to do it if this was his first experience with the world? Twenty two years old and it was inexplicable how he had made it. Sometimes, I thought, by spontaneous chance. Almost all his childhood he was seriously ill, isolated from other kids playing quietly as he watched as enclosed in a glass box in his room. Then, when it all seemed over, he began to push himself too hard. Both in sports and intellectually, without anyone perceiving, looking to be the best, as if to pass a test against who knows what eventuality. He had to be the first at any cost, even if it meant life but to the point of much effort to get there and not enjoying the journey. He seemed not to feel, not realizing the surroundings. He was related to the others in a superficial way, although his inner-self was fully surrendered, extremely pure and without hint of malice or interest. A unique, magical chemical mixture of endless and angry feelings living in this unawaken soul, a soul too transparent to control them and hide them from opportunistic profiteers without the slightest scruple. In these or other times, it was dangerous to be presented that way. And he did not know. Walking the world with a personality that is still forming, both simple, and wherever he went radiating light with his presence. And now, not a glimpse of the dashing young man he had been once. His face was still that of a child despite the fact that he was in his twenties. Brown hair dominated by waves born from neglect. Blue or green eyes depending on the weather –or his mood. But for those who had known him, it was clear that he had lost that something, hard to describe, that makes some people source of light and magic. Sadness introduced him, a blurred image of who he uses to be. The only detail that was not damaged was the fall of his aquiline nose which gave the whole a harmony almost amoral, secular, because of the large swings that had suffered. Strangely, the facial hair had not grown extensively. Yet, it was clear the filth and neglect. He had lost several kilos. Even the way he used to walk and that had characterised him once, it was driven by inertia now. He takes time but answers. His eyes fill with a bright hard to describe. The voice is changing from broken and nervous to placid. Incessant wandering, first from the room to the kitchen, then, only in the room, facing the window. But, always, looking dangerously lost amongst livido, passion and madness. With one hand holding the appliance, and in the other hand the tube. With skill, so parading between rooms and furniture getting full stretch of the cord and without throwing anything on the floor. More than half an hour and the conversation comes to an end. Farewell overflowing feelings too intimate. Packed with contradictions, and immediately after cutting, he grabs an overcoat and throws himself to the raw and wet night. XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX Capitulo I. ¿Por qué estoy escribiendo? Debe ser que una historia así no debe dejarse perder. Quizá sea impotencia; no sé. De todas formas, la causa poco importa. Sí, en cambio, el hecho que finalmente lo he logrado. Antes de comenzar con el relato me veo en la obligación de admitir que esta tarea ya había sido iniciada, si mal no recuerdo, hace poco más de dos años. ¿Y los resultados?, se preguntarán. Tan agudo fue el dolor que provocaron los actos y sucesos que van a conocer que no emergían fuerzas suficientes ni valentía tal como para lograr rescatarlos de mi desoladora destrucción. Una vida desbaratada en jirones. Una existencia cuya razón había dejado de ser. Un sueño malherido, agonizante, manantial de infinita y purpúrea sangre. Poco restaba de, por entonces, ese alma, como para haberle exigido resguardar su alrededor. Hecha la aclaración, que personalmente consideraba necesaria, de seguro para expiar la culpa por la sin dudas desacertada decisión, mejor será dar inicio al relato. Más o menos, comenzaba así … Córdoba al 1500. Barrio de Almagro. Capital Federal. Unos pocos años atrás. Último miércoles de marzo. Noche sin luna. Cielo gris ceniza. Amenaza con arreciar una de esas tormentas que se prolongan indefinidamente. Desde la ventana de uno de los departamentos que da a la calle, todavía virgen al vital fluido, se escapa una tenue luz proveniente quizá de un cuarto contiguo. Desarmado en el sillón. Solo. No era raro. Al contrario, como de costumbre y más que nunca en los últimos tiempos. Habitación grande que podríamos individualizar como sala de estar (y vaya que es un nombre correctísimo para ese lugar, por lo menos en este caso). Paredes blancas no muy altas cubiertas por una tenue capa de pintura algo ajada y adornadas con algunos cuadros de familia. Unos pocos muebles. Al centro, justo frente a él, una mesa ratona de forma oval, sin polvo. Encima, sólo un elemento: el teléfono. Entredormido, sin ser aún las nueve. Quizá para otro no suene extraño. Sin embargo, lo es pues acababa de almorzar tras haberse levantado de su, a esta altura, hediondo nido, al igual que lo había hecho el día anterior y el anterior a éste desde hacía exactamente mes y medio: desde su regreso. Ni un suspiro alrededor. Completa soledad. Él y su alma entregados a la lenta erosión que la melancolía provoca en seres formidables pero sin iniciativa. Con una explosión de entrada, abre la lluvia. Morfeo, sí, tal su gracia, no se inmuta. Al contrario, parece irradiar una sensación de profundo alivio. El agua cae a vómitos. El teléfono llama. Por primera vez, se experimenta algo de ansiedad, mezcla de duda y miedo, en el ambiente. A excepción de salir para procurarse alimentos, enguyirlos o defecarlos, su vida se movía al compás de ese timbre. La espera era lenta tortura. Al escucharlo, se turbaba hondamente. Ah, y si no era esa persona a quien esperaba, la desolación volvía a hacer estragos en el pobre. Vivía en estado de trance desde que se conocieron. Volaba remotamente sin salir de su habitación. Ido la mayor parte de sus días. Creía que era dueño de un todo, dueño de qué, finalmente, dueño de nada. Era devorado constantemente por los demonios que bullían en la sangre y se ensañaban con su alma ya hecha trozos sin siquiera evidenciar entendimiento alguno. Ansiedad pueril mezcla de inmadurez y dolorosa pasión, resultado de un primer encuentro con el amor, sólo que uno errado. Uno de tantos encuentros que sin embargo son únicos pues marcan una existencia tan hondo y zanjan una herida por demás profunda que hace imposible pensar en volver atrás, en seguir viviendo. Sueños que no pudieron ser. Ternura desperdiciada en platónicas conversaciones. Aún así, asfixiado de pesares inacabables, creía fervientemente que esa era la máxima experiencia, el mayor acercamiento que podría tener vez alguna con un sentimiento como éste, tan frenético y lascivo, y a la vez, de semejante ternura y virtud. ¿ Y cómo no hacerlo si esta era su primera experiencia con el mundo? Veintidós años y no se explicaba cómo había llegado a ellos. A veces, pensaba, por generación espontánea. Casi toda su niñez estuvo gravemente enfermo, aislado de los demás críos que jugaban plácidamente mientras los miraba como encerrado en una caja de cristal desde su habitación. Luego, cuando todo parecía haber pasado, comenzó a exigirse demasiado. Tanto en deportes como intelectualmente, sin que nadie lo percibiera, buscaba ser el mejor, como queriendo superar una prueba contra quien sabe que eventualidad. Debía ser primero a cualquier precio, aunque significara dejar de sentir la vida por tanto esfuerzo en llegar y no disfrutar el cómo. Parecía no sentir, no darse cuenta de lo circundante. Se relacionaba con los demás en forma superficial, pese a que en el interior se entregaba de lleno, con extrema pureza y sin dejo de maldad o atisbo de interés propio. Un ser único, mezcla químico-mágica de inacabables y furiosos sentires dormidos y un alma demasiado transparente para poder controlarlos y ocultarlos de oportunistas o aprovechadores sin el más mínimo escrúpulo. En esos u otros día, resultaba peligroso presentarse de esa manera. Y él lo hacía sin saberlo. Deambulaba por el mundo con esa arrolladora personalidad todavía en gestación, a la vez simple, y donde quiera que iba irradiaba ánimo con su sola presencia. Remedos quedaban del gallardo joven que había sido. Su rostro todavía era el de un niño pese a que contaba con veinticinco escasamente vividos años. De cabello castaño enmarañado en brujones por la desidia. Ojos azul verdosos o verde azulados, dependiendo del tiempo. Mas, para quienes lo conocían de antes, era claro que habían perdido esa, difícil de describir, magia de luz que emanaban. Mostrábanse apagados, tristes, desdibujados. El único detalle que no había sido estropeado era el de la caída aguileña de su nariz que le otorgaba al conjunto una armonía casi amoral, profana, motivo de los grandes vaivenes que había padecido. Extrañamente, el bello no había crecido demasiado; barba ni bigote eran profusos. Aún así, era evidente el desaseo y la desatención. Había perdido varios kilos. Hasta el andar con porte de varón que tanto lo caracterizaba se había reducido a dejarse arrastrar por la inercia. Tarda, pero contesta. Sus ojos se llenan de un brillo difícil de describir. La voz va variando de nerviosa y cortada a plácida. Deambular incesante, primero de la sala a la cocina; luego, sólo en la sala, frente al ventanal. Pero, siempre, con la mirada peligrosamente extraviada entre la lívido, la pasión y la locura. En una mano el aparato, y en la otra, el tubo. Con destreza, desfilaba de tal forma entre las habitaciones y el mobiliario que conseguía estirar al máximo el cable y todo sin arrojar nada al suelo. Más de media hora y la conversación llega a su final. Despedida desbordante de sentimientos demasiado íntimos. Atiborrado de contradicciones, e inmediatamente luego de cortar, toma un sobretodo y se echa a la crudeza exterior.

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